O PAI DE ANA

      

   

                   Crônica

                                                                    O PAI DE ANA

                                                                             Edevaldo Leal

 

                                                     Alguém observou, chamando minha atenção e a de outros: Ana, a cada novo ano escolar, se encolhia cada vez mais dentro de si mesma e se afastava, em visível distância, não só dela, mas de todos quantos com ela conviviam na Escola Rural de Porto Grande. À sombra de suas lamentações silenciosas, Ana era um caracol que escondia estados de inconsciência em preto e branco, retratos não revelados de uma flor que murchava.

                                                    De pouco falar, às vezes murmurava pensamentos em um brevíssimo abrir e fechar de lábios, que logo se recolhiam à prisão da boca fechada. Eu passei a observar Ana mais de perto. Desejava entrar na sala de sua alma para juntar os gravetos que lhe embaçavam o sol da juventude. Ana, porém, fechada em si mesma, fugia   ao menor sinal de  aproximação até das pessoas que  lhe eram mais próximas.

                                                   Sentada nas últimas cadeiras, era comum vê-la esticar o pescoço magro, a cabeça erguida por cima  dos colegas e os olhos, miúdos e arregalados, procurando a lousa, para ler o resumo que o professor escrevera a  giz. Cheguei, mesmo, a pensar que ela fosse muda.

                                              – Ana, você acha que , com esse professor, dá pra passar de ano?

                                              – Humm...!?

                                              – Gostou da aula de matemática?

                                              – Hunhum.

                                              – Você achou a aula da nova professora de Português interessante?

                                              – Henhem.

                                                Antes da próxima pergunta, fosse minha ou de outros, Ana arqueava a cabeça para baixo e colocava fim ao monólogo: rápida, se retirava, puxando uma perna, a cabeça só um pouco levantada para não andar sem rumo. Ela, que sabia falar, não se forçava a pronunciar uma frase inteira. Ela, que não tinha dificuldade de locomoção, se retirava  das conversas, colocando todo o peso do corpo em uma só perna, como se carregasse o peso das dores do mundo. Ana tinha uma intrigante peculiaridade: só inclinava o corpo mais para um lado, o andar manquejante, ao sair de uma conversa mal iniciada.

                                                Ana, lembro-me bem, era moreninha, de  estatura baixa e tinha os cabelos crespos curtos. Nunca a vi sorrir, nem mesmo quando as piadas mais engraçadas lhe chegavam aos ouvidos. Inquietava-me vê-la assim: indiferente, insípida, distante e tão só. O andar vagaroso , o olhar perdido e o inexplicável e perturbador isolamento  faziam de Ana uma pessoa infeliz. Difícil era saber de onde  vinha todo  aquele sofrimento, o borrões de sua alma que faziam dela súbita pétala seca pisoteada.

                                                    Um dia, raro clarão em sua vida, ela me mostrou um desenho que fizera. Era um homem com um cinto preto em volta do pescoço. E havia céu e sol pintados de preto. Nesse dia, ela falou.

                                                – Quem é esse homem? – perguntei.

                                                – O pai  – respondeu secamente, surpreendendo-me. ­– E saiu, puxando uma perna.

                                                Ainda vi, a uma certa distância,  quando Ana rasgou o pai em pedaços.

                                                                  03 de agosto de 2013.