A Jacot Stein

Nascem plantas nas trevas! Infelizes, dúbias,

buscam o Sol e o Sol não as visita. Foge!

A Natureza faz-se mãe maldita: deserto

não lhes dá leite, não lhes dá nutrizes. Amaldiçoa-lhes.

Eis a tragédia anônima, infinita! Melancólica?

Uma clateia, para ter matizes, jamais matrix,

por sobre as outra plantas se espevita, evita-as,

e suga a arruína como as meretrizes... Satisfaz-se no ócio!

E esses desvios comprometedores, dúbios, lascivos,

és tu, ó Natureza, que os concitas; esplendido seio;

e, para que teu erros vulgarizes, torna-te vulgata,

se crias plantas que dão frutos e flores, conta-os

outras como as talófitas suscitas, vivifica-as,

que não têm folhas e não tem raízes! Ou família! Morta está!